Une classe de français en secondaire trois

Lors d’une de mes classes de français, j’ai eu du temps libre.
Dès que j’avais quelques minutes, j’écrivais. L’histoire de mon secondaire.
Voici ce que je remarqua de cette environnement dans lequel je tentais de m’épanouir.

 

J’ai pris le temps d’observé chacune de ces personnalités. Ces êtres à part entière, différent de celui d’en arrière. J’observe des postures dignes de la plus grande désinvolture. Je vois ceux qui appliquent les lois, ou d’autres qui se donnent un air bourgeois. Certains sont attelé à la tâche qui leur a été donnée. Certains sourient et font preuve d’hypocrisie. Un fou rire fait sourire. Des paroles font leur envol. D’autres ont peur de faire une erreur. Tous corrigent et ont l’impression que le temps se figent. Ils soupirent car c’est long, ils écoutent sans poser de questions. Crayon rouge à la main, ils attendent la fin. Après ce qui leur parait une éternité, tout ça est terminé. Mais déjà les prochains travaux laisse passé des soupirs. Les plus participatifs répondent énergiquement, quelques uns cognent des clous durant que d’autres font les fous. Je suis de ceux qui ont peur des étincelles, mais qui écrivent et décrivent ce que leurs yeux voient et comprennent de tout ça. J’écris. Je souris et devant ce que je décris, je reste ébahie. Ma classe de français est un trésor d’être imparfaits.

 

De ce court texte j’ai compris à quel point les gens autour de moi avait une influence importante sur mon écriture, qu’ils étaient une source d’inspiration pour les détails de mes personnages. Écrire de la fiction, c’est décrire ce qui nous entoure, mais avec plus de subtilité.

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